Depuis longtemps, j’aime suivre Hesselbarth sur les deux versants de son oeuvre — dessin et peinture. Deux versants en apparence opposés comme l’ubac et l’adret en montagne. Côté ombre: les dessins: minutieusement élaborés certes, par une espèce de Seurat de l’imaginaire, mais produisant quoi ? Comme un suspens de poussière nocturne (planètes, voie lactée), des paysages d’extrêmes lointains favorables à une longue rêverie intérieure — où Michaux, dans ses moments de paix, se promènerait peut-être à l’aise.

Les peintures, elles, semblent naître en plein soleil, en plein midi, exploser comme un rire de couleurs percutantes, en feu d’artifice; encore que, parfois, en cours de travail, elles s’enténèbrent peu à peu, comme si la nuit (mais constellée) était bien, finalement, le lieu profond, et préféré, du peintre.